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【少年
窗子，隔着寒冷与放任，隔着真实与虚幻。那个把信念丢失在荒废的少年不会记得每一个昨天。他说，他的理想要接近飞的速度，他在任何一个鞋可以抵达的地方放任着自己的身体，把青春当作牌匾，牌匾上还要写着“逝去”
他说我死了，死在一个时代，他嘲笑着我望向枯枝的眼神，然后把手指狠狠的触在玻璃上，玻璃从此留下了一道难以愈合的疤痕，一圈缠绕着一圈。
少年倚着灰色的墙，阳光泛起他涂满颜色的头发，一瞬间，竟然立体起来。我拒绝那样的张狂，避开了。
“你喜欢天空吗”
“不喜欢，他用肮脏欺骗美丽”
少年又一次让眼睛空洞得可怕，一只烟，升腾了空气。迷雾中，他微闭着似乎超世的目光，吐着蓝色的气体，阳光刺眼。
临走时，他撇在桌上一张捏槃的cd
“听吧，你会懂得这个时代。”
黑色的背影，包裹着他烧焦的心脏，行走的节律已经成为一个标志。
关门，长长的吸气。我好像走了很远，又似乎寸步未动。
如果年月成为一种漠然的替代，他是否后悔曾经没有爱过这片天空。
罗克
窗子上的疤痕渐渐深刻，一天，竟然幻化成一只眼睛。捏槃的歌，颓废的放泄，与季节截然相反。我想起了那个少年，他或许在某个角落抱着吉他诅咒天空。
这样平静的日子，罗克喜欢埋在哲学里孤僻的思考。他陷入了自己的圈套，陷入存在的悖论，在旋涡里如一条畅游的鱼，不停的寻找问号的踪迹。他说，他相信自在之物，他们存在于感观的外层，他们不在想象的形式里，却真实的隐藏在眼睛的狭窄之外。
厚厚的眼镜背面，我看见他长长的睫毛，抑或是折射的错觉。
“你喜欢天空吗？”
“不，他囚禁了我。”
罗克把眼镜贴在窗子上，正好覆盖在疤痕上面，窗子上留下了他呼出的二氧化碳，遮住了视野，他缩回头，缩进书里。
这本书，罗克留给了我，康德的纯粹理性批判。
“要知道，活着要了解活着的奥秘。”
出门时，罗克擦了擦镜片。他不会让眼睛失真。
诗人
秋天颓然的离开了树枝。角落里，树叶在掩埋自己的尸体。
鸦巢回来的时候，诗人也回来了。透过冰花的玻璃，他看见了那只眼睛。他用手指抚摸着眼睛的凸凹，静静的透着晶莹看外面的天空。
“这是一道丑陋的疤痕。”我急迫的掩盖着破损。
“不，她的美丽就在于她的残缺。”
诗人伫立在窗前，象一尊雕塑。他的眼神与曾经的少年如此相似，却多了一层深刻。他说，这个季节让人懂得隐藏。语罢，云就这样由苍白转换成阴暗，他们褶皱着穿行，吞噬了细长的阳光。
拉开天幕的时候，已是夕阳残血。
“你喜欢天空吗”
诗人摇摇头：“他让我捉摸不定。”
然而他却用这样的不稳定来提炼自己的缭乱。是的，他只是一个秩序的躯壳，而内心却狂乱不止，他的诗泄漏了他的浮躁。
诗人，优雅的告别了我的窗子，把泰戈尔留在我的耳际。
“根是地下的枝，枝是空中的根。”
很轻易的，我失去了空间与方向感。
童年
她来得突然，就像灵感从不预告相遇的时刻。她的名字叫童年。
童年手里捧着水彩笔，两只小辫子和她的步调一起飞舞，她把笔随意的摊开在窗台的四围。然后铺上一张极大的纸，印着早晨的阳光和她眼睛里的色彩。开始梦幻。
很安静，我不做声，她偶尔自言自语，或是纸张滑动的声音，还有墙上不曾休息的钟表，除此，没有什么可以打扰我们。
在我几乎忘记她存在的时候，她晃动一张画满形状的纸爬到了我的膝盖。我拿起画，她跳下。画里有一个姑娘似曾相识，而那夸张的笑容却遥远得要夺走我的眼泪。
几秒钟以后，她发现了窗子上的眼睛。
画笔少了一只。
少了三只。
抬头的时候，我吃惊的呆住了，窗子上画满了杨树。我已经找不见那只眼睛。童年扬着画笔，跳跃着快乐，辫子依旧飞舞。
“你喜欢天空吗？”
“喜欢。”
“为什么？”
“不知道。”童年跑开了。
需要理由吗，只因为，那是童年的天空。
疤痕
安静。
门以内的世界，低沉的调子周围，有一种概念叫静止。透在眼睛的探寻深处，灰尘在空气中舞蹈着寂寞。
冬晨，第一只白鸽穿过天空，一如重复了亿年的更替，半个时空醒了。穿越，流云，日子在微妙里麻醉着新鲜。于是，开始与开始交叉，结束与开始重叠。没有什么在记录，只有不停的丧失感观。
还是那扇窗子，还是那处疤痕，那处少年留下的疤痕，被罗克忽略，被诗人凝望。
然而，他们不知道，那疤痕是童年的眼睛。
我不忍用时间擦去那些杨树，不忍让尘埃吞噬他们的色彩，可是，所有的人都知道，我丢失了童年。
所以时间残食着，灰尘吸附着，杨树同疤痕一起随着玻璃的破碎，死去了。
是的，终有一天，童年也将死去，成为制造疤痕的人。