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从一本毛边的旧书中,进入了你的漂泊之旅。
那一年,中国南方的春天来得很迟,很迟。
那一年,你赤脚踽踽行走在南中国的一条蜿蜒,幽长的小街上,从夜晚到夜晚,不见希望的晨曦,更夫单调枯燥的梆子声,始终敲不散这沉重的夜色,很浓,很浓
在这兵荒马乱的岁月啊,孤独的漂泊者,你在逃避什么?又在寻求什么?难道这条长街与那条长街有着什么不同?他乡与故乡又有什么不同?你浮云似的漂泊,只把一种叫做“命运”的东西,攥在手中,很紧,很紧。
流落异乡的漂泊者,夜已越走越深,杂役或者苦力,愤恨或者悲哀,构成沿途不可名状的景观可那时,你还年轻,还不知道终有一日,你会用你手中的笔,捅破这一角浓黑的沉沉夜幕。
你用整个青春的代价,阅尽这旧世的沧桑,你浮云似的漂泊,于是,便获得了人生的另一种意义!
岁月匆匆,如翻动的书页。
此刻,阳光灿烂,湛湛的蓝天上,一朵浮云正悬挂在我头顶上的天空中,经久不散
艾青,落雪的时候我想起了你
落雪纷飞,不是远行的季节。
一场大雪,覆盖了所有的道路。哦,诗人,我是在这凛冽的朔风之中,徒步走进你诗中的。
这样的情景,让我怀念起很多年前的另一场大雪,龙华监狱。透过小窗上冷冰冰的铁栅栏,一双渴望自由与光明的眼睛。外面的世界瑞雪纷飞,一直飘落到你远在故乡的那间老屋顶上。
诗人,我知道你看见了什么。
我知道是谁使你久抑的情感汹涌成河,拍岸的惊涛声,卷起了千堆雪,不绝于耳!
吃大堰河的奶而长大了的大堰河的儿子啊,看到这洁白的雪,便使你想起了你慈祥的保姆。
落雪的日子,我所到达的地方,一位苦难的母亲长眠在你的诗中。
因贫穷而给你更多的爱,因寒冷而给你更多的温暖,这纯洁、朴素的美德,雪一样环绕天空,纷披你的左右,始终贯穿于你生命的全部伤痛。
在雪的背后,在远离春天雪的背后,纯洁的事物一天天远去,手执诗卷,你知道你所有的辉煌来自何方。
落雪纷飞,不是远行的季节!
诗人啊,就这样,在这凛冽的朔风之中,走进了你的诗中,直到身前或身后的雪,涵盖我一生的灵魂。