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大多数时候都是语言在带领着我们，而非我们控制着语言。写一个故事，从来都是只想到了一个开头便往下写，所以便也往往写到半路，便没话可说。语言如花，自己开放在了纸上，带领着灵感，从一个出口浩浩荡荡渲泻出来。然后花谢了，灵感也随之枯萎死去。
那样的语言是折磨人的。因你永远不知道它何时生长，又何时枯竭，又何时在已经干涸的泉眼里，重生生不息地冒出来。于是有一篇篇没有完成的文字，好象是在盛放时忽然厌倦，便嘎然而止的爱情。
我的泉已经干涸。我只日复一日徘徊在旧泉边上不肯离去，间或拾起一两把烂泥，掺和了种种化学成分烘烧煎烤，希望能酿出灵感。可是多么奢望。
语言是春宵的一场短梦，灵感是梦里要见的那一个人。我匆匆去赶赴这样的一场约会，却总是去得晚了。梦已经醒了，人也已经走了，我却犹自闭着眼睛，想要重回梦境。可是重再做的梦，里面已不是了当初的那个人。
于是有那样多的有或没有结果的梦，死在梦着它们的那些夜里，就好象那样多的写完或未完的故事，死在写着它们的那些纸上，我徒劳地徘徊又徘徊，寻找又寻找，却只得一些枯叶残枝。
也就暂且将这样的枯叶残枝，拼凑了起来，权当是被自己荒废过的日子里那些并没有荒废了的时间的印记。