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某日晨，实在不想起床，却又睡不着，便打开一本书来看。
窗外突然下起大雨，哗哗的雨声闯进耳朵，分散了我的注意力；然后又跃到纸上，打乱了诗句的次序。心再也无法静下来，只觉得书中每一个生字的发音都变成了雨落下来时的沙沙声；每段不同的语句都在陈述着一个相同的意思“外面下着雨”好不容易坚持看完了几首小诗，合上书本后仔细一回味却发现和没看没什么两样，诗里写了什么，作者是谁我都一概不知，只有窗外的雨声还是清清楚楚的记得：先是由气势汹汹变得柔和，然后停了一两分钟再又开始淅淅沥沥的。
是这雨声有魔法？还是我压根就不喜欢看书，拿本书不过是在装样子而已。
雨声中冒出几声清脆的鸟叫，在我的印象中鸟儿好像都是晴天欢实些的，难道它们中也有一些是和我一样偏爱着雨的吗。我索性放下书，斜倚在床上专心去听雨。
你听，这雨声，多么像是一首灵动的诗。难怪我无法安安静静的看手中的书了，再优秀的作家他也只是一个凡人，凡人的作品哪能赢得了天地所合著的这部作品呢！只可惜我是一个没有语言天赋的人，除了傻傻的听着，搜肠刮肚半天也翻不出一个合适的词语来形容自己此刻的感受。这，真是憋死个人了。
唉，如何去告诉别人这雨，这雨声有多美呢。（这雨声又怎么是一个“美”字所能诠释的哦）又如何才能把我听到的雨声准确无误的翻译给别人听呢。多么希望此刻有人来敲我的院门，并且一定要是一个绝顶聪明的人。那他就会从我眼中脸上看到雨说了些什么，然后再去转达给每一个人。或者有人这时候给我打个电话，那人恰巧也是聪明透顶的，他能够从我的语调语速和支离破碎的表达中解读出雨告诉了我一些什么。然后实心实意的帮我去向每一个人转达。可是，我屏声敛息听了好久，耳边除了雨声还是只有雨声。书到用时方恨少，这是多么疼的领悟啊。
干脆出去一趟吧。反正中午我没有下锅的米了，出去买点米，顺便淋淋雨，看能不能得到一点点拨。
巷子里狭窄的水泥路上有薄薄一层积水，每走一步都会带起一些水来，网面的球鞋不防水，我的袜子也湿湿的了。如果雨声是诗，那么这地上流淌的雨水应该就是一本诗集了。
一个近乎文盲的人竟然踩在天地所著的诗集上行走？我有点诚惶诚恐。
几朵含苞待放的粉月季从一户人家的铁栅栏里探出头来。她，读懂了雨声么？探出头来是想拉住我的衣袖悄悄透露点给我的吧。可笑，可悲，我竟然也是一句不懂。
雨又渐渐大了起来，它是生气了这人的愚钝吗？我羞愧得不好意思撑开手中的雨伞，豆大的雨点打在头上身上，我索性昂起头让雨水直接落在了脸上。眼睛是不能一直睁着的：乌拉诺斯与盖亚或许根本就是一对不舍得分开的恋人吧，这雨，是他们的鹊桥；这雨声就是他们两人久别重逢时情不自禁的窃窃私语。他们的世界没有“若只初初见”他们演绎着真正的天长地久，地老天荒。这样的解读是不是错了呢。