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麦子在焦灼地鼓浪，直荡得乡村如舟，有月亮的晚上，悠扬地飘飞一支渔歌。
父亲便是夜渔的老翁，在浪里起伏成一句平平仄仄的歌词。
麦子是父亲一手养大的，父亲的犁铧一再翻新岁月的田畴，他和那头瘦削的老牛一起在黑土地上轮回耕作，麦子一茬茬布满父亲沧桑的脸孔。
父亲用干裂的手抚摸我的头，含笑地看着我和麦子一起拔节。
后来，麦子说黄都黄了，我在父亲目光的尽头，脆弱地生根。
五月的记忆并未走远，麦收以清脆地触摸，一遍遍震响我延伸的琴弦。每次响到父亲那枚音符，一种颤音一直痛到土地深处。
父亲依然以羸弱的身子支撑故乡的丰收，他的叹息隔山隔水走来，不分点地扣击我的夜晚。
我是故乡忽略的一粒麦子，肤浅地发芽，我的根伸不进故乡五月的麦收里。