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童年时，我和父亲之间的故事，总是不断的重复：
我仰起头的倔强和父亲手里的木棍一下一下落到我稚嫩的脊背。
后来，我像所有人年少时一样期望外面的生活。
再后来，我真的去了远方。
那里生活自由
可是，我却觉得缺少了很多。
在外面，一个人的生活总容易受伤。
每一次受伤后，我都会想起父亲冷冷的脸
心里竟流过几丝温暖，冲淡了伤过的痛。
每一次的长途电话，都是母亲的不厌其烦之后在父亲的三言两语中结束。
直到现在，我也想不出父亲说过的能让我铭记的话。
有时回家一趟，父亲脸上的笑仍旧不多。
偶尔与父亲谈论，不上几句便触动彼此心中的不快
我还像儿时那般倔强，只是父亲手里没有了木棍。
离开家的时候，总是父亲把我送上去往远方的火车。
我对父亲的记忆便停留在小站的月台——
父亲还是那样高大，看不出半点老态。
有一年的秋天，依然是在小站的月台
我透过火车的玻璃窗，无聊的数着稀稀零零的落叶
不经意间看到父亲的身影竟有些萧瑟。
原来
在早已习惯了家的温馨之后，忽略了太多的感动。
回过头的瞬间，才发现泪已爬满脸上。