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男孩喜欢在这个小石凳上抽烟，每当夜幕渐渐拉下来的时候，他就一个人静静的来到那里，慵懒的伸一个懒腰，然后凝视着远方慢慢暗下来的天际，良久，缓缓的坐下，一阵秋风掠过，他消瘦的身躯经不住打了一个寒战。紧紧领口的拉链，从口袋里掏出一包不怎么高端的烟，就是最普通那种九块五的红金龙。好久才从烟盒里扯出一只皱皱巴巴的烟，含在嘴里，点燃。闭上眼，缓缓的吸上一口，然后缓缓的吐出一个烟圈，扶一扶鼻梁上的镜框，呆呆的望向远方。
这里是男孩的专属地，一到傍晚小石凳就留给了他，孤零零的突兀在哪里，周围的草坪在秋风的洗礼下已经慢慢枯黄，几片残留的青在与寒冷做着最后的挣扎。男孩就坐在那里，低着头，裹紧身上略显单薄的衣服，一口接一口的吐着烟圈，他似乎不像抽烟的高手，烟圈总是凌乱散开的。一对情侣从身边走过，肆意的展示着他们的恩爱，男孩不屑的瞟了一眼，然后又偷偷的瞄了一眼，动作很细微，谁都发现不了。回过头，突然狠狠的吸了一口，又狠狠的吐出来，似乎在发泄着什么不满，把手插在凌乱的头发里，沉默，任烟在手中无端的空燃。他是想到那个离他而去的人了吧，那个他背着上完小学和初中的邻家女孩，那个承诺会在他背上一辈子的女孩，那个承载着他所有童年与青春梦想的女孩。而现在她又在谁的怀里撒着娇呢？男孩不再去看旁边的情侣，只是独自的深埋在自己的忧伤里。
一支烟已经慢慢的在他手中燃尽，电光火石之间的一个哆嗦，烟已经灼痛了他的手指，丢掉烟头，把手指放在嘴里吸了一口，摘掉眼镜揉揉微湿的眼眶。又掏出第二支来，他转过身，换了一个方向，望着遥远的家的地方，一轮残月已经爬上树梢，又是一阵可怕的沉默，这一次烟在嘴里，眼睛被刺鼻的浓烟熏得有些微痛，他只是遥望着远方和残月，似乎那里有那脸朝黄土背朝天的父母，远离家乡，异地求学，他想起父亲干枯的手，想起母亲斑白的发，想起祖父漆黑的柺杖，想起那只陪了他十年的老黄狗。烟在嘴里燃了一半，一阵风来，烟灰在风中香乱舞的群魔。脸上的肌肉突然慢慢的散开，那是一个笑，一个别人看不出来的笑。一闪而过之后，他的脸上又恢复了寒冷，甚至更加的阴冷，一个人来到这个不属于自己的城市两年了，始终融入不到城里人的生活，人也慢慢的改变了，变得懒了，不爱学习了，学会抽烟喝酒了，不爱说话也不爱笑了，害怕别人嘲笑的方言，一窍不通的游戏，从未看见过的名牌，一切都在灼痛着他的心，所以他爱上了这烟，只有它不会嫌弃他，它成了他最好的朋友。只是，远方的父亲只怕还在抽着两块一包的最廉价的土烟吧，又一支烟在手中燃尽，泪水已经在眼里微微的酝酿。
第三支烟了，男孩拿出那个破旧的手机，看看时间，又把自己融入到了这个暗夜里，这是他喜欢的黑，可以掩饰他无尽自卑的黑。他又一次狠狠的吸一口，然后缓缓的吐出一个不规则的眼圈，眼前烟雾缭绕，透过缓缓升起的烟雾，他看望远方，眼前却是一片迷茫。十几年的苦读，真的就可以跳出农门吗，可是又拿什么去和那些富二代，官二代竞争呢？难道还是注定在社会的最底层，那么这么多年的努力，又有什么意义呢？就连海誓山盟的她也和富二代在一起了，还要继续努力吗？还要继续拼搏吗？他不知道答案，他也不想知道答案。眼泪终于决堤而出，他强忍着，却流的更欢了，捂着眼，他不愿别人看出他的脆弱。可是，如果不努力又能怎么办，继续回家种田，过着永无天日的苦日子，去做民工拿着微博的苦力钱堪堪糊口，就算拼不过他们又怎样，他们用一年，我就用十年，除了更加的努力，别无选择，是的，就是这样。他把烟头狠狠的按在草垛里，擦一把眼泪，猛地站起来，大步向前走去。
那轮残月已经挂在苍穹的正中，努力的散发着微弱的光。