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如果可以忘记，我不会选择记起。如果可以走开，我不会选择留下。
四处转着，看着贴子，差不多大多数缤纷舞着的文字，都与爱情有关。突然很想问：爱情是什么？
正如许多时候的沉默一样。答案，同样是隐晦着。我们找不到。于是我们在不间断的探求中。
你是快乐的么？快乐？是吧。因为好象找不到任何的理由可以让自己不快乐。那么，快乐的理由呢？仿佛也一样远着。
跟朋友聊起写字的事情。发现，写着写着，我们也在失着。文字越来越精致了，却再也找不到曾经的内在的真。纯粹的，开始有着，渐渐就散了，然后就再也回不来了。我们在寻找，试图找到更好的写字的方式。于心内里，感觉平淡着的，才是最美丽着的。可是，华丽着的文字，无法归回到这样的一种语境。如果单一的，只是为了这种感觉而感觉。或许，我们会再也写不出什么了。试图的反璞归真，只是想寻一种平和。我们再也没有曾经的真了。
随意地打着字。指尖在键盘上走动。五笔，用起来很舒服的感觉。而却依然是有着缺憾之处。每到一处标点，总要顿停一下才能够继续。否则，那刚刚诞生出来的顿停，就要被吞食了。这世界，本就没有什么是真的完美。
早该回家一次了。却是一直拖着。一拖再拖。不晓得从什么时候开始，自己竟变得这般犹疑不觉了。有时黯笑，真的是越活越回去了。可是，无论如何，该做的事情，总是躲不开。
依然在这里敲着字。写字，也许，可能成为永远的事情，但却并不是自己的全部。这个城市已经入睡。却还是有灵魂在四处走动着。找寻什么？想要什么？不知道。也无从知道。心中由此断却不去一种追索。
年华逝着。时间流着。去着的人去着。来着的人来着。我们只是在某一个空间里，某一个适合自己的角落里呼吸着。有温暖的情绪，已是最好。不断执著的世界里，试着飞翔，却总是飞不出自己。
懒懒地想一个人。会突然间开始感伤。这夜，没有听歌。不想让自己陷入无助的思恋当中。徘徊着的文字，不再试图去追寻那一道影子。却原来，不想，并不dai表遗忘。有些人，有些事，已经在很久很久以前就已经深深植根在心痕当中。
散漫的文字，没有头绪。不知道自己想说些什么。不知道自己还能说些什么。没有走出自己的故事，于是文字也已经开始单调起来。天生的缺乏着编撰故事的那一种细胞，或许，这已经决定了自己根本不可能靠着文字过上一辈子。文字，只是经过。我们，只是经过。
沉寂着。所有的声音。没有声音。暧昧的灯影飘浮不定。紧闭的窗帘隔开了夜与夜的距离。一样都是夜，却总是感觉有所不同。突然很想打开窗看看外面的星子。星子很远。人很远。也许，远的不是人，而是心。
写字。单纯只为了写字。给和自己灵魂相通的人看。也许没有人仔细品读。也许根本就读不出什么。至少自己知道，有一个人会看，有一个人会展开整个的情绪。笑笑。或者，这才是自己依然在写字的理由吧。唯一的，单薄着的理由。残留着的感动，轻轻抵达。
岁月是脆弱的。因为我们是脆弱的。岁月是伤痛的。因为我们是伤痛的。我们总是这样的自以为是着。因为我们是我们。在夜里糜烂。逃离。靠近。等待。哭泣。暗夜的光有些残忍，总是不知觉间让我们的颓废原形毕露。
轻然一笑。我们还有什么可隐瞒的呢？笑着。诉说。彼此寂寞。闹着。嘻骂。彼此沉默。已经习惯了的存在方式。已经淡漠了的彼此对待。久了，什么都会冷清下来的。远了，什么都可以沉没。
夜色流着。晦暗的风从手边淌过，拂冷整个手背。初春，只是初春。那个残冬还在暗中作祟。不肯轻易携走所有的寒意。感觉，或许仅仅是因了感觉的缘故吧。隐隐的，仿佛可以看得见手背上斑驳的纹路，和思念一般脆弱着。
想来我们都还好吧。只是，松开了手，仅剩下曾经的温度留着。没有失去什么。没有得到什么。天空还是一样的天空。我们永远相隔。
究竟怎样姿势的拥抱，我们可以制造自己想要的幸福？尝试着回来。回来了，却再也不是完整的圆，再也回不到原来。
想起另外一个社区一位朋友，用着初夏栀子花来形容自己的文字。淡然一笑。道是淡定与沉静，原来都不过是一种伪装。心事沉寂。抬眼处，错过千帆。回不去了。真的回不去了。于是又想起刘若英，那个别致的女子，用栀子花作为意象，引出了一群人痛在心内的默然的感伤：
后来我总算学会了如何去爱可惜你早已远去消失在人海
后来终于在眼泪中明白有些人一旦错过就不在。